De llaves y burbujas.

Hay mil puertas abiertas o semiabiertas, pero también hay puertas cerradas con posibilidad de encontrar una llave que las abra. Hay cosas fabulosas que a veces no sé ver. Hay días de ceguera absoluta y hay también muchas noches de insomnio en las que me atormenta brutalmente el dolor de la lucidez. Antes de conocerte el mundo era algo incierto, desconcertante y con demasiadas preguntas sin respuesta. Cuando te conocí, todas esas preguntas se invalidaron instantáneamente porque en tu cama sólo cabían nuestros cuerpos y no había lugar para los porqués. Durante más de tres años viví contigo en un limbo precioso, en un equilibrio tal que se volvía casi sospechoso, en una burbuja en la que la metafísica era algo así como acariciar una mano, besar unos párpados con sueño, competir por el mejor desayuno. Ahora que estamos lejos nos vuelven todas esas preguntas que creíamos enterradas y como de otro tiempo. Las ganas, el miedo y el vértigo se mezclan formando una masa dura que se instala a la altura del estómago y que me quita el hambre y el sueño. Menos mal que me salva la poesía y me salva Cortázar, que es el muerto con el que mejor me entiendo.